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Solidão

Não estou com sono. Nem com fome. É só aquela vontade que te dá no meio da noite de pintar uma tela. Inexprimível. Apenas sinto.

Uma palavra, talvez, seja suficiente: vontade. E se a resposta não for satisfatória, tento uma frase: vontade de preencher o vazio.

Esse imenso vazio. Esse grande nada. Um nada que toma conta de tudo. Triste. Solitário. Como uma senhora sentada na varanda admirada com o pôr-do-sol. Rubro. Rúbia. Dúbia.

 

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