O começo da história

O tempo todo trancada num mundo irreal. Descobriu que era tudo um “faz-de-conta”. Queria apenas quebrar as falsas paredes, mas estava fraca demais para gritar até que elas quebrassem..

Os sonhos andam cada vez mais reais, talvez porque a vontade de viver outra vida seja provocante.

Lá fora chove e isso é bom. Chuva a faz se sentir melhor. Porque a chuva não mente – não usa uma máscara de dia agradável. Quando chove as pessoas são quem elas são. E se não são, é bom pensar pelo menos que são apenas elas mesmas.

Ouviu um trovão, se assustou com o barulho e deixou o pote de tinta, que usava para fazer seus desenhos e esquecer da realidade, cair no chão. Sem tinta, como pode um pintor se expressar?

A água leva toda maquiagem embora.

Ela gosta do som da chuva. Ele é sempre o mesmo: barulhento, constante. O que muda sempre é a nossa sensação quando chove. Podemos sentir desespero ou calma. Depende. Depende do dia que ela vem. Apenas depende.

Não sei porque a chuva parece ser parecida com ela! Talvez porque o sol às vezes encha o saco. E nem todos os dias precisam ser felizes. Nem tristes também. Às vezes precisamos de dias que sejam apenas dias. Nem alegres, nem tristes. Apenas dias.

A chuva já está quase passando, mas ela não quer que acabe. Hoje é um dia que ela precisa de chuva. Apenas precisa. Nesses dias coisas mágicas podem acontecer.

Ela pegou um velho caderno, que parecia muito com um livro, todo em branco. “Quando chove fico mais criativa”, pensou. Logo colocou o livro em seu colo, a caneta pronta à mão e uma xícara de chocolate quente, na mesinha ao lado da poutrona em que estava sentada, preparado por sua avó. Começou a escrever o que queria viver. Fugiu, sem sair do lugar, do marasmo que estava condicionada.

“Não era mais uma menina com um livro : era uma mulher com seu amante.” (C. Lispector)

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